La maggior parte dei sogni che facciamo svanisce nella nebbia della memoria. Eppure, in alcuni momenti della vita, ce ne sono alcuni che tornano. E ritornano con ostinazione, portando con sé scene simili, luoghi simili, emozioni sempre uguali che sembrano non volersi dissolvere. Sono proprio questi sogni che mi hanno sempre affascinata: ho la sensazione che custodiscano molto di più di ciò che mostrano in superficie.

I sogni non raccontano in modo lineare. Non si sviluppano come una fiaba o una trama coerente. Essi mostrano, accennano, evocano. Organizzano immagini, simboli, omissioni e tensioni emotive secondo una logica profonda che parla di desideri, mancanze, colpe, paure. Anche quando nella veglia mentiamo a noi stessi, il sogno trova sempre un varco. Si fa strada. Ci chiama.

È dicembre. Le luminarie accendono angoli dimenticati, rendono magici persino i portoni scrostati e le strade più buie. Tutto si veste di un’atmosfera diversa, fiabesca, sospesa. Per una dozzina di giorni, viviamo dentro un tempo che non è più lineare, né quotidiano. È un tempo-di-fiaba, in cui entriamo in punta di piedi, lasciandoci trasformare dentro e fuori, come accade nei sogni più vividi.

Suggestioni linguistiche e visive s’intrecciano per consentire una lettura il più possibile immersiva attraverso il folklore, le storie, le leggende legate ad un elemento di grande potenza.

Per scorgere il mondo dei Fairies, non ci resta che fissare lo sguardo in due direzioni: il basso segno dell’aria — quello spazio sospeso tra noi e le nuvole, dove essi condensano il proprio corpo — e poi, naturalmente, tutti quei luoghi che sono loro congeniali: fessure, crepacci, cavità, grotte sotterranee da cui sembra provenire un soffio di mantici, un battere di martelli. È la loro musica, la musica dei Fairies-fabbri, che come il dio Ermes hanno il compito cosmico di me